Vos
poèmes

Sobre comme un chant de fête
Dans l’enthousiasme du vin
Au seuil d’une porte défaite
L’homme qui dort est un devin.

Nul ne sait que sur ses fossettes
Plus barbelées que nos ravins
La barbe qui point époussette
Toutes les rimes du levain.

Cet homme est l’enfant des villes
Il paraît qu’au petit matin
Le clochard joue le vaudeville
Sous l’œil du bourgeois hautain.

Mais quand la fureur calibre
Toute une troupe de pantins
C’est le dernier des hommes libres,
Ce gueux mort tout soûlé de vin.