Ce matin, pourtant n'est pas dimanche, Mais le bourg a mis sa robe blanche. La nuit, les flocons comme des plumes Sont tombés, blanchissant le bitume. Le ciel gris, perlé, dans un tourbillon, A échappé ses larmes de coton. Au jour, le bal de neige clôturè, Le bourg de blancheur s'est endimanché.
