Le grand vent d’automne cueille En passant, feuille après feuille, Les arbres sont presque nus. Finie la saison des roses ! Le brouillard ouate les choses, Pluie et gel sont revenus.
La bise souffle, cruelle, Et tous les matins, par elle, Plus d’une feuille est tombée ; L’hiver veut cacher leur perte Et chacune est recouverte D’un froid linceul de gelée.
Le vent, lugubre musique, Rend l’âme mélancolique ... Quand reviendront les beaux jours ? Attendons, c’est la sagesse, Car l’automne et sa tristesse, Ne dureront pas toujours.
