Cette lumière censée nous éclairer Peut tantôt totalement nous aveugler A l'heure à laquelle elle se prépare. Elle met en scène son départ, pour se cacher à nos yeux avides. Elle joue le jeu préféré d'Ovide, Métamorphosant non juste sa forme Mais aussi les couleurs de l'orme Nous laissant à la fois ébahis Et complètement démunis Nous préparant à combattre toute la nuit Les chimères que le soleil laisse derrière lui En attenant, tel l'agneau le pâtre, Que reviennent les lueurs d’albâtre.
