De longues années qui n'ont rien effacé. Les souvenirs sont là, intacts. La lune claire et arrogante alors qu'on me disait ta mort La douleur qui m'avait alors étreinte, Mes cris qui résonnent encore dans le silence de mes nuits Mon effroi devant des lendemains sans toi. Tout est là. Mes blessures, trop profondes, ne cicatrisent pas. Elles restent béantes même si j'avance. Elles saignent quand je danse, quand je ris. Elles me tiraillent, sans cesse.
Treize printemps qui n'ont rien entaché. L'amour est là, intact. Celui qui porte une mère et son enfant. Mon cœur ne t'oublie pas, il te berce toujours. Je vois ton sourire, j'entends ta voix, Je sens ton parfum, j'effleure ta peau. Tout est là. Il y a des choses que la mort ne vole pas. L'absence transcende la mémoire qui devient tiroir. Le mien nous contient. Nos vies, ta mort, mes peines, mes Notre histoire mon fils !
