Si tant est que nous appartenions à une secte, Ce serait à celle, pacifique, Des "Tireurs de Canons" bien dressés : Coudes se soulevant, Jeu de mains s'alliant, La Tassée, telle un boulet, Propulse son contenu dans nos palais, Comme ceux des scouts, toujours prêts.
Lorsqu'il y a enraillement, C'est que le buveur est chantant Et vous clame haut et fort, Que son Beaujolais est le meilleur. De chansons paillardes en chansons grivoises Il peut vous fatiguer la toise Au bout de quelques heures, Fêlant la gamme de sons bizarres. Puis, vous dormant, lui, ronflant, Vous rêvez tous deux à Fanchon Lorgnez par dessous son cotillon Tandis qu'elle vous éponge la sueur Dévoilant à vos iris quelques rondeurs.
Alors, futurs buveurs de canons, Bienvenus à la Maison, Beaujolaise, ça va de soi, Car c'est ainsi que dans la joie, Nos batailles ne sont que platoniques Et rendent un hommage bachique Au Dieu du vin, juste coquin, toujours serein !
