Le peintre l'avait ainsi conçue, Que faisait-elle encore nue, étalée, en plein milieu de l'exposition Pourquoi le tableau l'avait vomie? Elle était sa muse, celle qu'il adorait Il l'aimait depuis qu'il était petit. Comme la fille de papier de Guillaume Musso, Elle s'était envolée du tableau. Parmi les teintes de jaune soleil, De bleu pastel et de vert feuillage, C'était de l'art un outrage. Personne ne pourrait la replacer Maintenant le peintre disparu s'en était allé Et la muse restait à terre, inanimée Comme un corps sans vie, Privé de l'essence, de l'essentiel Il était mort le soleil.
