A vous les poètes précurseurs. Auxquels vos muses ont fait souffler De si jolies poésies romantiques à souhait. Et sur les villes, un vent de liberté et de fureur.
Aviez-vous peur des représailles. Vis-à-vis de la maréchaussée ou des baillis ? Vous écriviez naguère, vos violentes poésies. Dans les greniers, aménagés de pailles.
Dans vos yeux et dans votre cœur, l’espoir d’un meilleur. Se lisait, mais vous avez vite de tout cela déchanté. Le ciel au-dessus de vous s’est de noir obscurci. Vos plumes se sont taries.
Que reste-t-il de vos rimes. A vos semelles ont-elles collées ? Partis dans l’abîme ? Avec le vent mauvais qui soufflait.
