Posée à même le sol, elle attendait. Qui était cette fleur que je n’avais jamais vue. Par qui avait-elle été semée ? Aurais-je un jour ma réponse tant attendue ?
Etais-ce une graminée que le vent avait semée. Avait-elle traînée aux semelles d’un caravanier. Elle était magnifique dans ce désert aride et assoiffé. Les chameaux l’avaient-ils gobée et recrachée.
Mais quand je la vis ainsi fragile. Je n’eus qu’une envie de ma gourde l’arroser. Ô sublime fleur ainsi jetée. Dis - moi comment tu te nommes, myrtille.
Non, le vent m’a soufflé ton nom. Tu as le doux prénom de Rose du désert. Si bête et pourtant si facile. Comment n’y ait - je pas pensé non de non?
