Etait-ce en la forêt des rois ? Etait-ce en quelque bois étrange ?
Je fouillais la terre de mes doigts polis, Lors, que toi, tu fouillais mes entrailles, Et je cherchais en vain, Au sein de mes soupirs assortis de cris soudains, Je grattais la limaille au plus noir du limon, J’en perdais le souffle et soufflant sous astreinte, Je sifflais aux râles les plus pâles, Cherchant vainement ce que je grattais au fond, Ne trouvant en moi pour seule trace de bonheur, Qu’un étrange mât de cocagne, Ta présence arrière alors que je suis avant, Pâle morte rousse et nue sous la cendre d’un bois, Allongée pour longtemps perpétuée, Peut-être donnée à ce mat de cocagne, A moins que sur gages je ne me prête seulement, Sur gages prêtée en intérêts composée, Je ne me prête vautrée qu’à gratter la terre noire, De mes ongles parfois de peinture nacrés, Aristocratiquement et tout doucement polis.
J’ai la plupart du temps l’esprit d’escalier, Et Gaïa, comme moi, fait parfois, Voire de temps en temps, Comme moi, l’amour de façon décalée, Pleurant presque d’être à ce point adulée.
