Prodigue enfant, trouvant à chaque effet sa belle, - Suceur de ciel pendu à de roses mamelles ! La poudre blanche échoua en tes affections D'un soleil nul, gorgé de ses propres rayons.
Corps tout lingé d'amour ! Oeil saint ! Âme ivre d'elle ! Ce vers blanc ? Et montant ? Âme sempiternelle ! Qui courait, hystérique ? Un pôle de pucelle ! Puis son éveil brusque et sa re-création...
