Laissez moi rire, enfin, d'Io, le jeu s'annonce, Au feu, dans des actions étranges et polies ! Prométhée saigne, ainsi, sous le baiser des ronces, Son oeil blanc meure en d'or floraison sous sa lie.
Sous une tombe d'enfant, fleurie trop, - Traité rose De l'amour maternelle, - espérance des soeurs, Mémoire, - baiser d'or dans le frisson des fleurs, Bavardant parmi les oeillets, - Rumeurs des roses...
Qui voudrait voir, voit nul. - Loki le sait : Pacem Summa tenent... Au coeur, avec ! - Loin, loin des glaces Sereines d'Europe ! Oust à ces retors ! Idem ! Pour les sobres prairies, pour l'Orient,- Fi ! tout passe !
