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Martin DOWLE

Les Bijoux 4

L'Anneau

Figé sur la main d’une sèche dépouille
Sur un doigt blafard un anneau d’or rouille
Une sphère tranchée d’espoirs fous et très morts !
Un cercle vivant sur un cadavre qui dort !

Ce rond s’accrocha à ton nez, anneau nasal !
T’entraîna, Jézabel, dans le feu de tes Baals
Où se consumèrent ton âme, tes sorts, tes rites
Brûlant dans les flammes de tes alliances maudites.

Ta beauté fut inutile ; tes parures bien vaines !
De celles ci fut extrait l’instrument de tes peines !
Et toi, Ô Dalila, traîtresse, scélérate !
Ton sang coula, boueux, comme coule l’Euphrate

Quand l’anneau fondu en une lame fétide,
Aiguisée et tranchante comme tes haines acides,
Lacéra tes artères d’un jet de rasoir !
Bien éphémères, Dalila, furent les fruits de ta gloire.