Vos
poèmes

Levant haut le sourcil
Pour que ne se dérobe
Aux rigueurs de la mode
L’arc, que sa pince épile,

A son miroir, Madame,
Ecarquillant les yeux
Ote les poils douteux
Que l’esthétique blâme.

Ceci fait, convergeant,
Son regard d’une traite
Glisse au long de l’arête
Du nez, et s’y suspend :

Un point en son milieu
Gigantesquement noir
S’oppose, ostentatoire,
Au grain rose soyeux.

De deux doigts décisifs
Madame capte et prend
Le comédon -du blanc
Suinte du pore à vif.

Madame scrute, plus
Critique, la région
D’aile nasale au front :
Non. Rien de superflu

Dépare l’harmonie
De sa face et profil,
Du retroussis des cils
à la barbe fournie.


(La toilette ...de la Femme à Barbe)