Je n’ai pas l’âme poétique Mon cœur n’est qu’un compteur métrique.
Si la fabrication d’un bon alexandrin Césure à l’hémistiche et le reste à l’entrain Ne m’est pas un secret, non ce qui me chagrine Est mon inspiration bonne pour les latrines.
C’est vrai, il y en a qui d’un rhododendron Un os à chien voire une guenille viendront Faire merveille avec ces riens. C’est le syndrome Qu’avec la poésie je ne suis pas synchrone.
Peut-être que je devrais répandre à grand jet Mon humeur douloureuse en douloureux sujets A moins que je m’essaye au poème engagé Il y a de quoi faire et la matière, j’ai.
Mais la matière certes, et la manière non Je ne serai jamais qu’un poète bouffon Et toujours le masque du clown pour gonfanon Avec mes rimes et puis après quoi… le siphon
Mon cœur n’est qu’un compteur foutraqu’ Je n'ai pas l'âme poétac.
