L'année de l'effort final N'était pas encore arrivée Et déjà nous avons Enterré Le reste de ces dix millions De tonnes d'espoir Que nous avions acheté Chez le charcutier du coin De la rue.
Pourtant Moi je ne suis que Le fruit acerbe D'une génération trompée J'ai abandonné le champ Et je parle, je ris, J'écoute, je pleure Sans rien voir.
On m'a dit une fois Que pour être Poète Peintre, sculpteur, Colporteur, jongleur, Il faut savoir écrire, Peindre, sculpter, Colporter, jongler.
Moi je sais taire Dans le silence d'une nuit Sans étoiles.
