Quand les filles de joie sont aux bras de Morphée, Que la cloche, sonnée, trouve un peu de répit, Que les drogués, enfin, succombent à leurs fées Et font pleurer leurs nez une claire roupie
Les ombres s'accentuent, les brumes se condensent Du jour déjà si loin le ciel porte le deuil Les nuages s'enfuient au rythme de la danse De l'essaim infernal bientôt à notre seuil
Trois heures ont sonné, avec le bruit d'un glas Qu'ignorent les dormeurs à cette heure trop las Las, ils croient que leurs murs, si frêles, les protègent
Alors Satan s'incarne dans son noir costume Suivi de ses larbins dont les crimes posthumes Concrétisent l'horreur du macabre cortège
