Poussière de sang , poussière de vie , un brin de bonheur , un brin d’heure . Disons que le dictons disait , dans ce monde tout est fait avec notre propre destins . Hélas je n’y crois point , nous sommes le destins de notre propre monde tout est poussière nous sommes poussière . Les roses deviennent poussière comme la lisère .
Nous avons étais mis au monde , même si rien ne tourne rond . Nous formons la même ronde . Nous vivons et respirons , avec toute ces odeurs de parfum enveloppant nos sens sur ces millions de fleurs
on travail pour avoir de l’argent , et on finis par devenir agent . Même si c’est tellement dur pour ces pauvres gens , d’autre n’ont pas besoin d’être aussi lent .
On fini par comprendre petit a petit que ce petit monde finira par partir on passe notre temps a lire des histoires infini malgré que la fin du roman ne sera jamais fini .
Les promenades sont vraiment infernal mais rien ne fais autant mal . Nos croyances se penche sans cesse sur le diable alors que d’autre se penche sur leur table .
Dans les cimetières repose en paix tout ces pauvres défunt apportant des fleurs posant sur leur temples .
