Vos
poèmes

Petit enfant,
Il aimait cueillir les fleurs des champs
Et tout sourire,
Les offrir à la plus jolie des mamans.

Petit enfant,
Il aimait frémir au moindre souffle de vent
Pour mieux se blottir
Dans les bras musclés d’un père aimant.

Petit enfant,
Il n’entendait rien au monde des grands,
Car, pour tout dire,
Le sien était beaucoup plus excitant.

Petit enfant,
Il n’a pas vu partir sa jolie maman
Et souffrir le martyre
Ce père qui allait lui apprendre à vivre sans.

Petit enfant,
Bon an, mal an et la rancœur aidant,
On a dû lui vomir
Que jamais plus rien ne serait comme avant.

Et toute sa vie durant,
Il n’a oublié en lui l’enfant,
Qui aurait aimé écrire
D’une main maladroite sur papier blanc



05 mai 1998