Vos
poèmes

Han, voilà qu'il pleut,
Que j'en devient tout bleu,
Il fait si froid et si venteux,
Et là,personne ne s'en émeut ,
Du pauvre petit vieux .
Dans la rue,il fait de son mieux,
A chanter sa plainte du piqueux,
Du pauvre sire seul et goûteux .

Paris automne 1958.