Il vient de la finir, sa divine piquette. La bouteille agonise au bord du vieux trottoir, Reine de plastic vert dans l'aimable foutoir De l'homme à présent saoul, couché sur sa banquette.
Les yeux bien allumés, l'allure peu coquette, S'appuyant aux rebords de son pauvre comptoir, Préparant son concert, la misère en sautoir Va pousser le refrain d'une éternelle quête.
Sous le noir du grand ciel, il se met à brailler, Troublant tous les dormeurs qui vont se réveiller Tandis que mille chiens lancent leur symphonie.
Avec ses cris tordus, elle ressort du lot. Eclatant comme un chant tout de dysharmonie, Dans la nuit elle court, la chanson du soulot.
