Des vapeurs de colle en brouillards de l’oubli, Un sanglot étouffé d’une vie qui s’enrhume, Dans son regard d’enfant un océan de brumes Fige son horizon aux portes de la nuit.
Chassé de sa maison par des coeurs en misère, Il tend à la foule les cernes de ses yeux Et sa main qui mendie du pain… un rien… un peu Pour apaiser la faim de son ventre en hiver.
Le nez dans son sachet il cherche un paradis, Un éclair à ses nuits, une étoile à ses jours, Et oublier l’enfer, la rue et ses pieds lourds, Obligé d’avancer sur ces trottoirs maudits.
La ville, ses dangers et ses vices cachés, Ses immeubles cossus, ses caniveaux puants, Il en connaît l’odeur, la couleur et l’argent, Les râles obscènes vomissant l’obsédé.
La douleur et la peur pèsent sur ses huit ans ; Sur son corps maculé de crasse et de vermine, Des traces plus sombres, des coups qui se devinent Et une larme tue… un cri… un nom… Maman.
