"Il est temps, Monsieur," disait le bourreau, et l'Histoire, toujours, intériorise. A Paris, genius loci - non Charcot - dicte à Monsieur sa bouleversante mise: "Moi-même je suis la plaie et le couteau!"
Et puisque le songe n'est pas mensonge, one has to sleep, to sleep, perchance to dream, en se réveillant, sans passer l'éponge, see that the Rose is not what it may seem.
Rosa philosophorum herbario, where it keeps for ever and ever, dead, rosa poetarum sed vivario, alive, though mortal in a flower-bed.
Psychanulista aufhebet Rosam, ignorant et le jardin et l'herbier, inveniente in omnibus canossam, oublie la Rose et plonge en son bourbier.
Directeur d'inconscience et confesseur (Sigmund no fue de Loyola, no, no, y en el camino Jesús se perdió) – shrinking business; quels fantasmes, ces fleurs!
Remanent Nightingale herborista et Alanus Silvestris hortista. Mais d'"Ich habe ein Traum" - quel séisme! - nous n'héritons que - le traumatisme.
