Le "nous sommes tous égaux" a laissé place Au "nous sommes tous ego" ; La trame de la destinée tissée de fils de soie, S'effiloche peu à peu au fil de soi.
Si l'on veut être heureux, Souriants, chaleureux, Y a t-il un choix ? Il échoit à chacun de penser moins à soi.
C'est le jeu du Je qui n'est pas moi, Somme d'identifications forcées, Somme d'injonctions, somme de voix, D'attaches erronées.
Que puis-je, détaché des autres, Moi, qui ne veux pas être vôtre, Qui me coupe du monde, isolé, réfugié, Dans ma sinistre vie fermée ?
Que suis-je, sinon un sourire figé, Un soupir fiché, Un souvenir niché Loin des réalités ?
