Arbres mis à nus, ne pleurez pas votre manteau flétri ; Vous n'allez pas mourir, déposez-le sans bruit. Oubliez donc vos feuilles qui ne sont qu'un mirage, Que le vent les emportent en un dernier voyage...
Il peut les emmener le long d'un courant d'air, Ou bien laissez-les choir, pour tapisser la terre ; Dans un dernier soupir, de la branche jusqu'au sol, Regardez-les mourir dans leur dernier envol.
Ici, un chêne vert peine à se défaire de son habit, Là, un grand châtaigner brun le délaisse sans bruit ; Mais tous les arbres ont froid, se secouent, éternuent, Leurs dernières feuilles chutent en un ultime salut.
Le parfum humide et brut des allées des sous bois, Celui des champignons derrière un lit de mousse, Les nuages qui pleurent, le tonnerre, ses secousses : L'automne est revenu, on distingue sa voix.
