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Misoury Roux

Le pianiste

Le musicien effleure son instrument d'apothéose
Dans la fumée fauve des cigares
Une portée de Requiem court sur le murmure
Semé tantôt de l'index, tantôt de l'auriculaire
La variation s'élève le long du bois qui luit
Et retombe sur l'humeur de désamour
Les touches de blanc et de noir

Il joue des nocturnes de Chopin, éclairé d'une faible lumière
Autour de lui, des idées sombres se lassent et s'assemblent en chaîne 
Se livrant entre elles parmi les quatre murs
D'un bar ouvert, Le Marais dans la pleine nuit
Des épanchements subits de pensées tristes à voir
Des oscillations entrecoupées, des mains et du vice
D'une eau-de-vie écoulée une dizaine de fois dans chaque verre
Le blues du vendredi se ressasse sur un comptoir

Les liqueurs glissent dans les palais, se ruent de déboire
À la défaite, et les notes de blessure
Insinuées à partir de ces doigts tapis de gloire
Sur le piano d'ébène, témoin d'une toute piteuse carrière
Celle d'un mélomane brillant abandonné aux recoins des cafés obscurs
Dans lesquels les hommes se laissent pâlir d'ivresse et d'ennui
Les destins et les meurtrissures se rencontrent, sans savoir
Entre des buveurs nauséeux et des artistes solitaires
La beauté forge un pont où l'indifférence s'égare
Parmi les oreilles distraites du public, sans cesse, en train de boire
Puis laisse le souvenir estompé au petit matin de Paris
D'un vieux pianiste aux doigts de Berlioz