Le noir ne boit que du noir le soir. La pluie qui lave l’espoir. Le sourire qui chasse le désespoir. Et l’ouragan qui emporte les peines d’un soir.
1958, l’oiseau vole au dessus du néant. L’œil avisé, il guète les caresses de l’enfant. L’unité traverse ma plume, mon champs D’infortune, parsemé par l’encre et le sang.
