Écrire... C'est l'unique moyen qu'a trouvé le poète Pour libérer l'amour qu'il ne peut exprimer ; En fouillant le tréfonds de son coeur embrouillé, Il aligne les mots, Il se reprend, Il raye. Sa main rature un vers et, tout le paragraphe ; Le voilà au point mort. Silencieux... encor longtemps, il pense. De nouveau son crayon s'aventure un moment... Il retourne les mots qu'il a écrits avant Et fait prendre à ses phrases une autre dimension. Le puzzle s'assemble ; Et petit à petit... Nous livre ses tourments, ses... bonheurs, ses folies ! Des mots entremêlés ont trouvé l'harmonie, En prose ou bien en vers... Qu'importe, il nous les dit ! Il crie tout son amour ; Ou s'en prend à la vie. Lui qu'on croyait ouvert, C'est un introverti. Pourtant, Derrière les mots En s'exprimant, il sème... Tous ces jolis poèmes... Que vous lirez peut-être... ... Dans quelques décennies ?... Mais vous ne saurez pas Toutes les heures de veille Qui l'on tenu debout Pour bien les composer... Ce que veut le poète... avant tout, c'est donner !
