Ce n’est qu’une chanson cette histoire d’amour, De la main dans la main sous un soleil d’étoiles… -mais oui, c’est ainsi qu’elle se voit, et toujours Dans les romans des autres, qu’elle se tisse toile -.
Et ce n’est qu’un refrain cette étrange passion Qui la fait s’égarer dans la rue, frémissante, Caresser des yeux-mains, prendre pour des violons Les bruits, et leurs échos, de sa vie trépidante.
Elle se joue et fait "comme si" de l’enfant, Et, à chaque romance, glanée dans des mots-rêves, S’énamoure d’un lui, d’un sien prince charmant Et s’habille le cœur, elle, la première Ève…
