Des brassées de parfum dans l’orangé des roses : Tout près de l’arrosoir, des soleils en fusions, Et "Dans un seul jardin… semblables", là, explosent, Disent, de l’arc-en-ciel, l’inflammable passion.
Le vert de l’alentour, de quelques bouquetières, Met à fleur de peau les épines, en relief Les noueux, bruns, branchus, squelettes de lumière Aux lampions à pistils, traces de bas-reliefs.
S’ouvrent des sensations en ces fleurs essentielles, écrasées de beauté, alourdies de pollen, "Ça et mes trois volcans"… saupoudrées, en kyrielles De pépites de ciel, d’au-delà, pour l’éden…
