L’enfant qui est en elle… chaque instant on l’éveille En sursauts sous des coups de tranchoirs, perce-oreilles, Tortures, où les cicatrices-cauchemars Sont triturés à blanc, comme coups de poignard.
Elle est là, la Poucette, et pourtant elle rêve à l’enfant, mains tendues, nues vers les pommes d’Ève, Musardant sur des nues et des soleils levants, En attrapant les raies, faisant papillon blanc.
L’enfant qui est en elle, et là sous chloroformes, On l’épingle pour ne pas en perdre les formes, Lui arrache les ailes, et les lèvres encor ; Elle crie "au secours" à son amie, la mort…
