Ce fruit, dans les feuillus : La Reine des Reinettes, à force de jaunir, se vieillit de points bruns… Soutenue d’un crampon et percée de fléchettes, Comme anis étoilé, n’attend plus que la main.
"J’ai soif de cette eau-là, dit… donne-moi à boire" De ce fruit, de cet avant terme, ce premier Sorti d’avant les feuilles et qui donnait à croire Qu’il était, lui, le seul, pour la pomme à croquer.
Il ne tient qu’à un fil et, juste avant sa chute, Parfume l’arbre à pommes et l’enlumine d’or. Dans le soir étoilé, se drapant de volutes Pour le regard d’enfant, ce fruit là est trésor…
