Nous ramons tous à chercher Une solution parfaite au problème Du sens de la vie, Du sens de l’existence, Du sens de toute chose qui compte, Nous la cherchons d’ailleurs Dans tous les sens, à droite, à gauche, Devant, derrière, En haut, en bas, Au centre, et ailleurs, Mais nous n’avons aucune chance De la trouver en dehors De notre imperfection, Et par là même, Elle n’est ni solution, ni parfaite.
Quand au sens lui-même de la vie, De l’existence, De toute chose qui vient au monde, Il est insensé de penser Qu’il puisse exister !
