Ceux de ma mère taillent la vigne, Ceux de sa mère le calico - Petites mains, Mains ouvrières... Mères à rebours; Là dans mon âme, Les mains de mon arrière grand-mère, Mainte fois meurtries par la mer. Le temps amarre les destinées Le long des quais. Lerwick, Fécamp ou Baltasound, Plus de Terre-Neuvas, Sixareens... Les tonneaux vivent sur pellicules, Fichés, filletés, Un microcosme sur microfiche Comme un trésor en noir & blanc. Cette femme qui vide le poisson Calque les traits de mon ancêtre: Menue, coiffée D'un foulard blanc, Petite soeur bénédictine - Lame normande ou shetlandaise, Mains écorchées en parallèle Des deux côtés de l'océan. Trésor de nitrate d'argent, Ecaillé de jaune par le temps, Anime mon coeur, Ce loup de mer - Défie mes doigts, Ceux de leurs mères... Ravive l'épopée du hareng.
