Un noir de velours épineux dessine le ciel Sans forme, sans joie, sans soleil, Comme la chevelure d’un être à son zénith Dont la teinture n’efface rien de ce qui l’habite ;
Du sang partout véhiculant dans de la chair, Un corps mou articulé par des ossements, Toute une image qui se reflète sur du verre, La vie ainsi en est réduite en ce plan ;
Pacte fût signé de trahison Entre la vue, c’est malheureux, L’Homme s’est créé sa propre prison En ne voyant que par ses yeux !
