Connais-tu comme moi, ce mal si familier, Qui rend notre bonheur malheureusement triste, Inconsolable lot remporté par l’artiste, Qu’il soit peintre, sculpteur, même gâte-métier.
Ainsi qu’un écrivain noircissant du papier ; Le sentiment d’aimer s’invite à l’improviste, Faisant aussi tourner la tête au trismégiste, Dont il gâche un portrait déjà très singulier.
Je vois le mien en pied, toujours plus émietté Sans être Dorian, ni même fataliste, Je sais que tôt ou tard je sortirai de piste, Alors que cela soit par un beau jour d’été.
Mes pigments orneront, qui sait une autre toile, A moins que de finir dans un tuyau de poêle.
