Rien ne pousse dessus, l'été il est brulant Ce qui le rend plus mou, mais pas moins désolant, Comme un long fleuve noir sans que source n'irrigue, Il recouvre les champs et plus rien ne l'endigue.
Parfois d'un manteau blanc il se vêt l'insolent, Puis un jour patatras le traquenard sanglant, L'accident qui le fend comme une vieille figue, Car le temps à raison, l'usure le fatigue.
C'est peut-être de là que lui vint au grand dam, Celle qui se nommait la fleur de macadam, Frêle encor, toute jeune et sans minauderie.
Souriant au soleil au milieu de l'enfer, Elle offrait du bonheur comme une gâterie, Et pour deux sous de plus sa cuisse à Jupiter.
