Six, sept petits bémols, nichaient dans une haie, Dont Do, de dos, dodu dis-donc ? D’un doux diner Rêvant, à ce que mère encore a pu glaner : Milite pour un ver bien gras, ce qui l’égaie.
Fasciné par le son, (c’est la vérité vraie,) Solitaire, un corbeau s’en vint les gloutonner, La fraicheur d’une chair ne fait pas lésiner, Sinistre fin pour la portée, oh qu’elle plaie !
Dorénavant un chant assez particulier, Résonne aux alentours, d’après un oiselier, Mi-bémol un choucas à la voix de crécelle.
Facétieux castra, je vous le dis, oui-da ! Soliloque sans fin sur ce qui l’ensorcelle, Las de devoir chercher de l’assa-fœtida.
