J’ai reposé ma plume, et noire, et bitumée, Sur mon aile sanglante à la fin de la nuit, L’imagination, source au loin qui s’enfuit, Finit par se tarir ou partir en fumée.
Ce soir ne naitra pas « cet enfant d'Idumée » L’encre dans mon sillon n’irriguait aucun fruit, Même les mots sont morts ou ne font plus de bruit, Alors qu’au temps jadis ils formaient une armée.
Le sol en est jonché, cadavres d’ennemis, Au point que sous mes pieds, dieu sait qui les a mis ; Certains étaient très vieux, quand d’autres juvéniles,
Ne verront refleurir la moindre rose-thé ; Et mon bras empesé de semences stériles, Plonge au fond de l’infâme en mon cœur de Léthé.
