Un jour je suis tombé sur un grand livre blanc, Il me tendait les bras, j’ai fini par le lire Il était incolore, inodore et que dire ? Alors sereinement je m’assis sur un banc
C’était, il m’en souvient, le début du printemps Un vent calme et discret prodiguait son zéphire, J’avais gardé sur moi mon manteau cachemire, Toujours si soucieux que ne tourne le temps.
Pourtant il m’en fallut, jusqu’au mois de décembre Toute une année à lire ; après je tins la chambre Bien trop exténué par cet épais précis.
Car dans ce livre blanc nulle encre sympathique, Aucun style ni même un projet artistique, L’écrit traduit un manque ou je n’ai rien compris ?
