Sa bouche verticale efface un cri strident, Un œil obliquement rejoint un autre torve, Sous les ailes du nez se dessine une morve, Et ce rire forcé toujours condescendant.
Contre qui ce grand peintre avait-il une dent ? On ne sait quel nectar coulait dans cette euphorbe, Ni dans quel hémisphère un soleil prit son orbe, Éclairant ce portrait d’un reflet impudent.
Que dire de ce front qu’agrémente une oreille, Et ses seins alanguis en ananas-bouteille, Rejoignant par hasard l’improbable nombril.
La belle semble-t-il ne parait pas très vieille, La question taraude, alors que je la veille, Était-elle de face ou plutôt de profil ?
