Un vélo rouillé sous un lit de feuilles mortes, Une marre de sang aux îles Sanguinaires, Un ciel couperosé, de vieux atrabilaires La rubiconde trogne en pochtrons à nos portes.
Flocons de neige sur la vierge immaculée, Déguisée en dessert lacté, la dame blanche Se prend pour une île flottante, une avalanche Sous l’aurore blafarde en blonde platinée.
Chlorure de méthylène à trop fortes doses ? Un bizut en bleu de travail plein d’ecchymoses Passe inaperçu se camouflant dans l’azur.
Juvénile écolo dans une marée verte, A chercher sa jument complètement inerte, Qui buvait de l’absinthe, en est-on vraiment sûr ?
