Mon vélin ulcéré semble couvert de chancres, Bassesse du plafond sur mes propres instincts ? Le soleil dans sa gangue aux reflets indistincts Pointe le bout du nez, quand les robes s'échancrent.
Le ciel s’ardoise noir, aurait-il jeté l’encre ? Nuages gribouillés en graffitis succincts, La mer hésite encore à les rendre distincts, Craignant de démasquer l’abominable cancre.
Balayé par les vents, était-ce mon destin ? De regarder le monde y chalouper sans fin, Comme une nef aux fous, coulant près du rivage.
La brume étend son voile encor rempli d’orgueil Hanté du souvenir dont elle fit le deuil, Pour ne pas me montrer, quel est son vrai visage.
