On a tous des secrets dans le fond d’un tiroir, Des morts dans un placard pour une peccadille, Un arcane sans nom que cache sa famille, Et qu’on traine en boulet surtout quand vient le soir.
Pour certains un non-dit en dessous d’un mouchoir, Une vieille blessure au cœur qui nous étrille, Ou parfois ce n’est rien, ou juste une broutille, Que l’on garde sous clé à son grand désespoir.
Moi je n’ai pour cela que mon vieux secrétaire, Sur lequel j’ai écrit tout ce que je veux taire, Comme son nom l’indique, il garde mes secrets.
Je lui ai avoué ainsi mon plus grand crime, Sans le moindre remords, à peine des regrets, D’avoir tué le temps, au détour d’une rime.
