Vos
poèmes

Aucun nuage à l’horizon,
La mer exulte encor de rage,
Pas un baigneur sur le rivage,
C’est encor la morte-saison.

Quand sur l’azur en pâmoison
Trône un soleil au point d’encrage,
Se pressent alors sur la plage
Quelques péquins, là sans raison.

Le rouleau compresseur des vagues,
Écume tout, les flots divaguent,
Mêlant les algues aux galets.

Un chantier incommensurable,
Qui ne finira donc jamais,
Dans l’ibère château de sable.