Ma présence sur terre est d’un ennui mortel, Sans cesse à poiroter dans la salle d’attente, En espérant que s’ouvre une porte battante, Pour entendre mon nom et répondre à l’appel.
Politesse des rois, je suis très ponctuel, Un peu trop à leur goût, à la poste restante Pour délivrer ce corps que mon âme tourmente, Noire du seul péché, mais va savoir lequel,
Il remonte peut-être à l’éden ou l’an pèbre ? Je veux que repos, pas de marche funèbre, A faire les cent pas sans monter vers le ciel.
Pas une aire de jeu, ni un lieu de détente, Tous mes effets remis en gage chez ma tante, J’attends le bon vouloir, d’un dieu éventuel.
