Ce n’est pas une science exacte Ne cherchez pas à calculer Quel est le nombre de vos pieds, C’est un mystérieux pacte Entre le cœur et la pensée, Un pays livré aux idées Où règnent l’imagination Le rêve et la déraison. La Poésie.
Ce n’est pas une route claire, Où l’où marche les yeux ouverts, C’est une sente solitaire, Où l’on se perd sans ses repères, La porte qui bât à tous les vents Ceux de l’Automne et ceux du Temps, Un loup qui hurle sur la terre Et vous fait hurler de concert. La Poésie.
Ce n’est pas une halte tranquille, Un ciel trop bleu, un peu de ville, C’est un gouffre où l’on s’enfonce, Un jardin rempli de ronces Où l’on avance les yeux fermés, Un paradis abandonné Que des dieux fous nous ont livré, Dont on ne peut se délivrer. La Poésie.
Ce n’est pas un coin de feu Où il fait bon se reposer, C’est un volcan, c’est un cratère Qui votre cœur dilacère, Le sang rouge d’un soir d’été Un soleil fou écartelé, Le rire d’un diable qui bondit Et vous emmène dans la nuit.
