Vos
poèmes

Te revoilà plongé dans la villa
Made in Africa
Du satrape au foulard écarlate.

Les Papas, réunis dans l’antre de l’hymne mortalité,
Savourent la liqueur, fruit du travail des temps immémoriaux
Symbole d’un passé hypocondriaque;

Les Mamas et petits, corps érigés à coups de bâton,
Se défoncent aux règles de la bienséance
Sous l’œil bienveillant de notre Grand-Papa à tous.

Mais tu n’es pas dupe —
Toi, le civilisateur
Toi, l’esprit rationnel
Toi, le philanthrope

Toi, l’ex-il est des nôtres.

Toi qui sais qu’un jour,
Nos mères à la fesse éminente
Cesseront d’offrir leur patrimoine
Aux violeurs de tombeaux.