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Noé DESISLES

La mort du buffle.

Son cou, ses seins en pâte de velours,
Aux filigranes lustrés d’images claires,
Tendent à la lune endormie à rebours
De fins silences et des raies de lumières.

La diane électrique a peine endormie
Ouvre le cuir et cisaille l’acier,
Glissant le ventre contus sous la pluie,
Du vieux ponton sous les regards inquiets.

Femme tenaille, douce illusion factice,
Aux yeux de verre et bouche de fruit fondant,
Pleurant derrière ses voeux pleins de malice,
La fin de la fête, ou meurt le tyran.

Elle a caressé ses boucles de soie
Frémi sous sa peau de mangue dorée
Comme une langue, comme une fleur de froid
Pensant au buffle, transpirant le désir.

Ses pieds dans la boue des senteurs du gris,
Poussent le bois, la paille, de son échine,
Vers les berges où s’écoulent vers l’infini,
Ses vieux désirs, son regard qui s’incline.

Elle empoisonna l’homme fou de peur
Désirant sans cesse ni fin du tourment,
Quelle lui offrit la nudité en fureurs,
Et de sa nuque : le baiser et l’instant.