Paris est en train de crever C'est la nuit qui n'en finit pas de sombrer
Crevez tous !
Vous rêveurs, vous âmes de coquelicot, tout ça, crevez !
Ne venez pas me sauver la peau Je suis damné jusqu'aux os
Et puis quoi Déjà je voulais vous voir mort Quand le cul de la lune dardait d'aplomb sur ma figure
Cette putain de ville est en train d'pourrir Ses trottoirs ont autant de rides qu'un vieillard glacé
Et tout ces monuments qui crépitent autant qu'un bon vinyle Et cette Tour Eiffel qui tremble comme un paraplégique
J'en ai trop vu, comme si j'avais vécu huit siècles
Dans mes veines coulent les immondices de Paris
Et mon coeur qui tonitrue comme le clocher d'une cathédrale Et ma voix qui lâche les râles d'un temps déjà révolu Et mes deux yeux, le gauche est celui de Smarr et le droit c
Je contemple la pourriture des beaux endroits Les chandelles éteintes, les chandails troués, et les chancr Les floraisons moites, les chemins de fer, les toits en tôle
Tout cela ne vaut pas ta beauté sale putain Avec tes cheveux chatains qui déferlent sur tes épaules de s Avec cette cigarette qui est faite pour ta bouche Avec cette culotte trempée que tu portes et qui me porte au Tout Paris ne vaut pas ta beauté sale putain
L'amour est mort, l'amour est mort et moi je t'aime J'aimerais te crever comme un soleil perforant la nuit Te baiser sur le dos rugueux d'une éclipse T'embrasser comme la neige s'affalant sur les routes T'enlacer comme un manteau qui protège du froid Te caresser comme Debussy jouant du piano Et te contempler comme le tableau d'un peintre mort
Dans ce Paris décomposé, il y a toi Et sur ton corps j'aurai le temps de réinventer la poésie Je fabriquerai des fiacres qui rouleront jusqu'à Rouen Je foutrai des étoiles dans mon fusil et les tirerai dans le Et dans mon atelier, je sculpterai ton cul comme ceux des gr Je te composerai des bouquets d'ampoules que tu allumeras c Dans ce Paris décomposé, je pourrais être le maître du monde
Je pourrais être le maître du monde, mais je ne suis rien Parce que tu as déserté et que tout se crève Que les fiacres ici ne sont que des caisses de merde Que mon fusil ne contient que des balles pour se foutre en l Et avec quoi sculpterais-je ? La carcasse du temps ? Dans ce Paris décomposé, je ne suis rien, rien...
